La Photo

Je fouillai dans ce tiroir que j’appelai « le tiroir aux souvenirs » s’y trouvaient là pêle- mêle : des coupures de journaux, des agendas, de vielles pièces de monnaie sans valeur, un petit ours en peluche à qui il manquait un œil de verre et dont le nez, usé d’avoir été trop câliné, laissait s’échapper le coton qui garnissait sa tête brune ...

Soudain, coincée entre deux feuilles de papier, une photo de groupe lorsque j’étais en pension...

Tous les élèves en blouse grise, alignés comme pour la parade, le regard coquin, le sourire goguenard, et moi là au deuxième rang, la tête penchée, les lèvres pincées, j’aurais tant aimé être comme les autres, chahuter, rire... Mais c’était les premières semaines de pension et je n’étais pas encore habitué à ce changement de vie... J’attendais impatiemment la fin de la semaine pour rentrer chez moi, revoir mes parents, mes amis restés au village .

Brusquement, pour effacer ces souvenirs douloureux, je déchirai rageusement cette photo en menus morceaux...