Le Plaisir

Hier je regardais le bouquin de peinture que ma frangine m'a offert à Noël, "Musée de l'Art au XXème siècle", génial ce book, classés par ordre alphabétique, une oeuvre par artiste, d'Alechinsky à Zadkine en passant par Botero, Giacometti, Khalo (Frida Khalo ou Kalo, artiste mexicaine), Léger, Louis (Morris Louis, américain), Matisse, Mondrian, Pollock, Rauschenberg, Rivera... Environ 3 à 400 artistes, sculpteurs, peintres, emballeurs de monuments (Jeanne-Claude et son concubin dont j'oublie le nom...). Il y a bien sûr, les américains bizarres de l'op et du pop-art, ceux du minimalisme, ceux de l'expressionnisme abstrait, ceux de Cobra (Alechinsky, Jorn, Appel, Corneille... etc), ceux du Blaue Reiter etc. Sont une tripotée, et c'est difficile de se souvenir de tous ces groupes d'artistes (Support Surface ?), surtout quand on a la mémoire au fond de sa poche, et qu'on ne regarde pas souvent les livres d'art, et c'est une erreur, ouais, je sais bien... Mais j'ai tant de livres en retard.

Ciel gris en train de pisser sur le quotidien. Un pote vient de m'expédier un mail, m'invitant à une soirée poésie à le 28, - pour lire mes poèmes -m'étonnerait que j'y aille. Surtout le soir. Déjà le matin... J'aime pas lire les poèmes que j’ai écris, lire c’est tout un art, faut avoir la voix, faut savoir montrer... J'ai tort sûrement, mais je préfère écrire que me porter au devant de la foule avec une tenue d'ostensible "Pohèteu", quelle horreur ! Quelle prétention ! !

Je préfère écrire, plaisir égoïste...